Los que no tenemos prepucio no nos la podemos jalar...
-sólo sobar-
viernes, 3 de junio de 2011
En casa de Oliver y Mauro...
Le ardia por el centro de la carne... lo que queria era destrozar su piel en cortadas gruesas... acabar con todo, ser nada irse... volver.
De sus labios ya no escurrian palabras, solo sangre en borbotones gruesos que lo ahorcaban... se quedaba con la belleza del mundo en la mirada pero se le abria cada poro en un rayo filoso que no dejaba nada.
Eso, eso queria. Nada, nada.
El humo del cigarro hablaba en su propio idioma... un morse extraño que en el silencio de la habitacion les daba mas que solamente ver. Nada, ver, todo.
Todo ritmo, el corazon latiendo con las pestañas volando, con el cabello erizado, con la mano tensa, con la cadera suave, con las nalgas inchadas, con las piernas presentes, con los hombros distantes... es la pura sabrosura.
Las calles respiran los nombres en alcohol derramado de las almas, esquinas de otras almas, que ahora solo vagan pidiendo pan por hambre, pan por misericordia, pan por vida. Para ir mas alla de los olvidos y colocarse mas cerca de los arboles de cerezo.
Se pierde todo el vomito, toda la sangre esparcida por las veredas de este carro sin camino.
Feliz como la sombra de miel.
Como la paz de rosas.
Como el fin del sol.
De sus labios ya no escurrian palabras, solo sangre en borbotones gruesos que lo ahorcaban... se quedaba con la belleza del mundo en la mirada pero se le abria cada poro en un rayo filoso que no dejaba nada.
Eso, eso queria. Nada, nada.
El humo del cigarro hablaba en su propio idioma... un morse extraño que en el silencio de la habitacion les daba mas que solamente ver. Nada, ver, todo.
Todo ritmo, el corazon latiendo con las pestañas volando, con el cabello erizado, con la mano tensa, con la cadera suave, con las nalgas inchadas, con las piernas presentes, con los hombros distantes... es la pura sabrosura.
Las calles respiran los nombres en alcohol derramado de las almas, esquinas de otras almas, que ahora solo vagan pidiendo pan por hambre, pan por misericordia, pan por vida. Para ir mas alla de los olvidos y colocarse mas cerca de los arboles de cerezo.
Se pierde todo el vomito, toda la sangre esparcida por las veredas de este carro sin camino.
Feliz como la sombra de miel.
Como la paz de rosas.
Como el fin del sol.
martes, 31 de mayo de 2011
Sobre un crimen inconcluso
No se que pasa ni que pasará, pero lo que se, con razón y acierto prolongado en sonido de refri, es que la comida se va a podrir e inevitablemente lo que le sobra al cuchilllo servirá para delatar de donde a donde fue el tajo, en que parte del cuerpo y quien fue responsable si es que el canalla, por abuso de inteligencia, ha artificiado un poco su cabeza para no dejar huella alguna, más que la noción de un todo. Aquí el asesino no es nadie, son todos.
- !Miren sus manos bastardos de mierda, rojas como la sangre y sucias como la mierda en una digestión de comida china!.
Cámaras: Sabemos nosotros quién fue, pero todos son iguales, del mismo color, algunos con barba, otros con cabello largo...
- !Calla hija de puta, bocina de mierda!
Un batazo quiebra los monitores donde se emitían los registros verbales.
Ya es hora de que empiece, estos disfraces están desgastados y el juego se parece más al monopoly que a como lo hacíamos antes. El control es jugar pinche monopolio.
El hombre se pasa una navaja comenzando a tajar desde la frente hasta el cuello. Un cuerpo azul extremadamente baboso oprime un botón de un artefacto. Una cápsula comienza a inflamarse hasta adaptarse al cuerpo de la cosa azul.
"!Es hora de la fiesta!"
No se que pasa ni que pasará, pero lo que se, con razón y acierto prolongado en sonido de refri, es que la comida se va a podrir e inevitablemente lo que le sobra al cuchilllo servirá para delatar de donde a donde fue el tajo, en que parte del cuerpo y quien fue responsable si es que el canalla, por abuso de inteligencia, ha artificiado un poco su cabeza para no dejar huella alguna, más que la noción de un todo. Aquí el asesino no es nadie, son todos.
- !Miren sus manos bastardos de mierda, rojas como la sangre y sucias como la mierda en una digestión de comida china!.
Cámaras: Sabemos nosotros quién fue, pero todos son iguales, del mismo color, algunos con barba, otros con cabello largo...
- !Calla hija de puta, bocina de mierda!
Un batazo quiebra los monitores donde se emitían los registros verbales.
Ya es hora de que empiece, estos disfraces están desgastados y el juego se parece más al monopoly que a como lo hacíamos antes. El control es jugar pinche monopolio.
El hombre se pasa una navaja comenzando a tajar desde la frente hasta el cuello. Un cuerpo azul extremadamente baboso oprime un botón de un artefacto. Una cápsula comienza a inflamarse hasta adaptarse al cuerpo de la cosa azul.
"!Es hora de la fiesta!"
jueves, 26 de mayo de 2011
Lo siento, en verdad
No es mi intención obtener
un poco de sudor,
es cu rri di zo
No es mi intención
obtener un poco de vellos
No es mi intención dejar moretones,
ni hastiar la piel de raspones,
no es mi intención
dejar caer lagravedad sobre tu lomo,
deslizarla hasta el segundo hoyo.
No es mi intención
perder el temperamento
ni dejar con mi erección
el cuarto oloroso a excremento,
No es mi intención
la imposibilidad de oprimir
pausa,
y mucho menos
bañarte de sangre sin causa.
De la cintura hacia abajo,
al rojo vivo soy un recién nacido
bastante adolorido.
Tu ano no es más que una cálida bienvenida
a Marte,
donde los cosmonautas
chocan con cicatrices color naranja.
un poco de sudor,
es cu rri di zo
No es mi intención
obtener un poco de vellos
No es mi intención dejar moretones,
ni hastiar la piel de raspones,
no es mi intención
dejar caer lagravedad sobre tu lomo,
deslizarla hasta el segundo hoyo.
No es mi intención
perder el temperamento
ni dejar con mi erección
el cuarto oloroso a excremento,
No es mi intención
la imposibilidad de oprimir
pausa,
y mucho menos
bañarte de sangre sin causa.
De la cintura hacia abajo,
al rojo vivo soy un recién nacido
bastante adolorido.
Tu ano no es más que una cálida bienvenida
a Marte,
donde los cosmonautas
chocan con cicatrices color naranja.
miércoles, 25 de mayo de 2011
Primer reto: Poema rimado sobre las hormigas.
Las hormigas callan
caminan, labran.
Prisioneras del látigo
de una reina atroz.
Las hormigas esperan
sueñan, suprimen la voz.
Cada paso les pesa
el mundo entero.
Cada paso infecta
su mirada, incendio.
La llama baila,
la hormiga canta.
El sueño resbala,
la rutina harta.
¿Qué vida es un silencio
perpétuo, más longevo
que el mismo juicio
sin nunca nada nuevo?
La hormiga muere
justo antes de nacer.
Glorioso miligramo,
única esperanza: creer.
Prodigioso miligramo,
que despierta las pasiones,
de los hermanos el reclamo,
y del destino perdiciones.
Las hormigas callan
caminan, labran.
Hallan.
La muerte.
miércoles, 4 de mayo de 2011
Todos creemos en algo
Algo está mal. El alambre de púas sigue cubriendo el parque donde juegan los niños. Hay dos entradas paralelas que permanecen abiertas por la noche. Un kiosko despintado direcciona su centro hacia cuatro salidas;dos bloqueadas. Por lo pronto la bicicleta que direccionan mis pies sigue haciendo zig-zags entre conos naranjas que son recuerdos de una película. Los baches siguen implotando, aspirando como agujeros negros a los automóviles. Pierdo la ubicación. Soriana en su nueva búsqueda, Calimax siguiéndolo de lejos y Cinépolis siguiendo la antigua tradición de llegar desde la espalda, hacia la tela.
domingo, 24 de abril de 2011
Una introducción a la nada
Retro toward the past instead of a progress toward the future.
Intro(a) dentro
Leogico de teleolologia, las causas finales.
"Letras que fermentan la mirada" porque la mirada retro que permanece en el cajón, en la basura o en los infomerciales no encuentra su causa final mas que en la fermentación objetivada de las palabras.
Un atentado contra las vanguardias que recide en la mezcla y el reto.
Intro(a) dentro
Leogico de teleolologia, las causas finales.
"Letras que fermentan la mirada" porque la mirada retro que permanece en el cajón, en la basura o en los infomerciales no encuentra su causa final mas que en la fermentación objetivada de las palabras.
Un atentado contra las vanguardias que recide en la mezcla y el reto.
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