Sobre un crimen inconcluso

No se que pasa ni que pasará, pero lo que se, con razón y acierto prolongado en sonido de refri, es que la comida se va a podrir e inevitablemente lo que le sobra al cuchilllo servirá para delatar de donde a donde fue el tajo, en que parte del cuerpo y quien fue responsable si es que el canalla, por abuso de inteligencia, ha artificiado un poco su cabeza para no dejar huella alguna, más que la noción de un todo. Aquí el asesino no es nadie, son todos.

- !Miren sus manos bastardos de mierda, rojas como la sangre y sucias como la mierda en una digestión de comida china!.

Cámaras: Sabemos nosotros quién fue, pero todos son iguales, del mismo color, algunos con barba, otros con cabello largo...

- !Calla hija de puta, bocina de mierda!

Un batazo quiebra los monitores donde se emitían los registros verbales.

Ya es hora de que empiece, estos disfraces están desgastados y el juego se parece más al monopoly que a como lo hacíamos antes. El control es jugar pinche monopolio.

El hombre se pasa una navaja comenzando a tajar desde la frente hasta el cuello. Un cuerpo azul extremadamente baboso oprime un botón de un artefacto. Una cápsula comienza a inflamarse hasta adaptarse al cuerpo de la cosa azul.

"!Es hora de la fiesta!"

Lo siento, en verdad

No es mi intención obtener
un poco de sudor,
es cu rri di zo
No es mi intención
obtener un poco de vellos


No es mi intención dejar moretones,
ni hastiar la piel de raspones,
no es mi intención
dejar caer lagravedad sobre tu lomo,
deslizarla hasta el segundo hoyo.

No es mi intención
perder el temperamento
ni dejar con mi erección
el cuarto oloroso a excremento,

No es mi intención
la imposibilidad de oprimir
pausa,
y mucho menos
bañarte de sangre sin causa.

De la cintura hacia abajo,
al rojo vivo soy un recién nacido
bastante adolorido.

Tu ano no es más que una cálida bienvenida
a Marte,
donde los cosmonautas
chocan con cicatrices color naranja.

Primer reto: Poema rimado sobre las hormigas.

Las hormigas callan

caminan, labran.

Prisioneras del látigo

de una reina atroz.

Las hormigas esperan

sueñan, suprimen la voz.

Cada paso les pesa

el mundo entero.

Cada paso infecta

su mirada, incendio.

La llama baila,

la hormiga canta.

El sueño resbala,

la rutina harta.

¿Qué vida es un silencio

perpétuo, más longevo

que el mismo juicio

sin nunca nada nuevo?

La hormiga muere

justo antes de nacer.

Glorioso miligramo,

única esperanza: creer.

Prodigioso miligramo,

que despierta las pasiones,

de los hermanos el reclamo,

y del destino perdiciones.

Las hormigas callan

caminan, labran.

Hallan.

La muerte.

Todos creemos en algo

Algo está mal. El alambre de púas sigue cubriendo el parque donde juegan los niños. Hay dos entradas paralelas que permanecen abiertas por la noche. Un kiosko despintado direcciona su centro hacia cuatro salidas;dos bloqueadas. Por lo pronto la bicicleta que direccionan mis pies sigue haciendo zig-zags entre conos naranjas que son recuerdos de una película. Los baches siguen implotando, aspirando como agujeros negros a los automóviles. Pierdo la ubicación. Soriana en su nueva búsqueda, Calimax siguiéndolo de lejos y Cinépolis siguiendo la antigua tradición de llegar desde la espalda, hacia la tela.